“Я живу в поместье рода Грей, на окраине портового города Грим, на втором этаже. Моё имя Винсент Эммануэль фон Грей, мне восемнадцать лет. Я слежу за собой. Соблюдаю диету, занимаюсь физическими упражнениями. По утрам, если моё лицо немного отекло, я накладываю на глаза маску со льдом, пока качаю пресс. Я могу сделать уже тысячу повторений. После того, как я снимаю маску, я использую лосьон для очистки пор. Принимая душ, я пользуюсь очищающим гелем. Затем, специальным гелем для тела с экстрактом мёда и миндаля. Затем я делаю маску из мятного крема, оставляя её на десять минут, пока занимаюсь другими делами. После бритья я всегда пользуюсь лосьоном без спирта, потому что спирт сушит кожу и старит лицо. Потом увлажняющий крем, бальзам, расправляющий морщины вокруг глаз и, наконец, заключительный увлажняющий лосьон. Есть идея Винсента Эммануэля, своего рода абстракция. Но нет настоящего меня, просто сущность, нечто иллюзорное. И хотя я могу спрятать свой холодный взгляд, и вы можете пожать мою руку и почувствовать плоть, сжимающую в ответ, и может даже можете сказать, что наш образ жизни похож — это не так. Меня. Просто. Нет.”
Стук сапог глухо разносился по одному из длинных холодных коридоров семьи Грей. Окон не было, и гобелены на одной из стен освещались лишь немногочисленными тусклыми факелами. Шаги длинные, размеренные. Его призвали, но он никуда не торопится. Знает, что придёт точно вовремя. Знает, что его будут ждать. И слишком высоко ценит себя, чтобы переживать о чём-либо из этого. Осанка статная, безжизненный взгляд направлен точно вперёд, в одну точку где-то в конце коридор. Движения чётко очерченные, точные, как дварфские механизмы.
Три, два, один. На последних шагах он немного замедлился, пока наконец не остановился у тяжёлой дубовой двери. В коридоре повисла абсолютная, зловещая, давящая тишина. Несколько секунд он стоял, полностью погружённый в неё, но не был в её власти. Он был хозяином этой тишины. И если бы кто-то посмел вторгнуться в его владения, то горько пожалел бы. Слуги, хорошо об этом осведомлённые, давно этот урок запомнили, и потому их даже не было видно — хотя, стоит ему сказать слово, они незамедлительно появятся. Он не ждал, не собирался с силами. Он просто наслаждался моментом, предвкушая очередной день.
Кто-то может назвать его простым палачом. Меч в руках рода Грей, безжалостно и бездумно рубящий головы неугодных. Но нет. Титул Взыскующего Жизни гораздо глубже. Это не какое-то банальное убийство. Это искусство, ритуал. Что-то гораздо более глубокое, личное. Он не помогает мирно уйти. Он взимает плату. Жизнь, принадлежащая по праву роду Грей, в его руках. И решение принято уже давно, предопределено самой судьбой. Он жнец, он судья. Не простой палач.
Раз, два, три. С точно равным интервалом, раздался стук в дверь. Просто формальность. Не дожидаясь ответа, он отворил её и вошёл внутрь.
— Отец, — приложив правую руку к сердцу, неглубоко поклонился — вы вызывали?
